À têtes éraillées, nous négocierons ce dossier.

Il est possible que les subterfuges fusent. Soit. La guerre ce sera. Sans surlendemain. Le temps que la poussière retombe sur ses pieds et que le monde jaillisse de ces cendres.

Ce ne sera pas la fin. Ce sera le lit de feuilles mortes de l’automne. Un nouveau nid à couver.

Les choses en resteront ainsi, longtemps. Rien ne sera pressé. Les couleurs prendront le temps de s’assortir, et le soleil attendra patiemment qu’elles y soient parvenues.

Car ne brûlera plus jamais un rayon en vain.